Алан с утра чувствовал себя странно. Не плохо — просто… слишком спокойно.
Никто не звонил. Не присылал “у нас не работает, но мы ничего не делали”. Даже кот не требовал Wi-Fi.
Он зашёл в телегу — тишина. Проверил почту — только пара акций от поставщиков серверных стоек и письмо от Антона, отправленное глубокой ночью:
“Нашёл один старый скрипт. Заменил три человека. Вещь.”
Алан усмехнулся.
Он хорошо помнил этот скрипт. Им лет восемь. Он родился в момент ярости, когда клиент попросил “сделать резервные копии, но так, чтобы нам не пришлось за это платить”.
Скрипт аккуратно собирал нужные каталоги, шифровал, закидывал в хранилище и даже присылал себе сам чек-лист выполнения. Антон тогда сказал:
“Если бы мы писали стихи, то это был бы сонет.”
Алан открыл терминал, вбил пару строк, запустил скрипт. Всё ещё работал. Надёжно. Молча. Без паники.
Он задумался.
В этой профессии слишком многое зависит от того, как ты работаешь на опережение. Самые незаметные айтишники — это не те, кто бегает с криками по офису, а те, у кого всё работает, и никто не догадывается, как сложно это устроено.
В этот момент ему написал Антон.
Антон:
“Представляешь, мне позвонили и сказали спасибо. Просто так. За то, что ничего не сломалось. Я проверил календарь. Не первое апреля.”
Алан:
“Ты уверен, что это был человек?”
Антон:
“Не знаю. Голос был с хрипотцой. Возможно — админ из параллельной реальности.”
Они оба посмеялись.
Алан налил себе чаю. Сегодня была редкая пятиминутка тишины. И он точно знал — она появилась не потому, что клиенты стали умнее.
А потому, что один скрипт, написанный восемь лет назад, до сих пор работал, как надо.